Excursion & Alentours · 6 min

Là où la pierre blanche entre dans la mer

Il y a un point où le chemin s'arrête et où quelque chose de plus grand commence. Le calcaire blanc se rompt, et en dessous la mer travaille depuis toujours, patiente et sauvage à la fois. Un jour de mistral, la crique n'est pas une carte postale, mais un être vivant qui bat contre la roche. C'est là, sur cette arête, que l'on comprend vraiment les Calanques.

Une pierre venue de la mer

Le calcaire des Calanques fut jadis lui-même fond marin, pressé de ce qui vivait dans l'eau. Il se dresse maintenant en paroi au-dessus de cette même mer, clair, dur, parcouru de fissures. C'est un vieux cycle que l'on voit ici de ses propres yeux, l'eau a fait la pierre et l'use à nouveau lentement. Cette honnêteté d'une matière qui montre d'où elle vient est justement ce qui nous touche dans un lieu.

Le mistral et la couleur de l'eau

Par temps calme, l'eau repose ici dans un turquoise qui semble irréel, clair sur le fond blanc. Quand le mistral arrive, la crique vire à l'argent, l'écume vole sur les rochers, et l'air a le goût du sel. Les deux visages lui appartiennent. Un lieu qui n'est beau que par beau temps est un décor. Les Calanques sont belles aussi dans le vent, surtout alors, brutes et éveillées.

La vie dans chaque fente

Regardez de près, et la roche en apparence nue est vivante. De chaque fissure pousse quelque chose, romarin, thym sauvage, un pin courbé par le sel. Rien ici n'a la vie facile, et c'est justement ce qui le rend tenace et beau. C'est une leçon d'humilité, le peu qu'il faut à un lieu pour être plein de vie. On rentre changé, plus calme, un peu plus humble devant ce qui a poussé sans nous.